我听人说过，真正的生活不是我们度过的生活，而是我们发动臆想所虚构出的生活。若此话当真，适才我将想象禁闭在“成吉思汗”不失为一种遗憾。我本可以飞去任何地方的，却留在这令人哀叹的中餐馆一角和大胡子塞拉聊起了天。我怎就那么爱自虐呢？塞拉之粗鄙不正是加泰罗尼亚在最近几十年里浸淫其中的乡土气息么？而多年未曾动下屁股的我已经习惯了那股恶臭，甚而都想不到那点，就像奥特尔所说的，不管情况如何（哪怕它尽善尽美），归根结底，逃跑才是正道，向其他领域进发才是正道。还是说，我所欲幻想的生活就是这般索然无味，除了在我加泰罗尼亚的肚脐上再添两撇胡子就别无他求？
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