如果他思考的方式本身就是个问题，那他又如何思考出摆脱问题的方法呢？这已经不是帕特里克第一次有这种惶惑了。带着这样的思绪，他很不情愿地让外套从身上滑落下来，被一位身着红色夹克、头发梳得油光水滑的侍者接住。
吃东西，只是一种暂时性的解决方案。但是眼下，哪种解决方案不是暂时性的呢？甚至连死亡都是如此。说到死亡，那关于命运无情的讽刺，让他无比坚定地相信来生的存在。毫无疑问，在又一阵恶心却仍清醒的意识到来之前，自杀无疑是最剧烈的前奏，如同不断消逝的漩涡，如同无限收紧的绳索。回忆像弹片一样，每一天都一刻不停地撕裂着他的肉体。谁能猜到，在永恒的假日营地前面，等着他的是什么样精致的折磨？想到这些，一个人光是能活着，都应该感恩戴德了。
帕特里克接过了裹着皮革封面的菜单，连望都没有抬头望一眼，就琢磨着只有栖身那面夹杂着残酷和愉悦感官的瀑布后面，他才能躲开捍卫良心的血猎犬。就在那儿，在冷冰冰的石头凹面，在那面沉重的白色帷幕后面，他会听到它们在河堤上惶惑的尖叫、咆哮声。但至少，它们不会因为带着责备的狂怒，来把他的喉咙给撕裂开。说到底，要通过他留下的线索追踪他，并不是一件难事。荒废的光影，和绝望的等待所留下的痕迹，就像垃圾一样被扔得满地都是。更别提那些血迹斑斑的T恤衫，还有那些注射器——盛怒之下，他一把就将针头撅折了；后来因为要再来最后一发，就又把撅折的针头拼起来了。帕特里克猛地深吸一口气，双臂交叉摆在胸前。
“一杯干马天尼，纯饮，带柠檬卷的。”他慢条斯理地说，“现在可以帮我点单了。”
一位侍者径直走过来，准备为他点单。一切都尽在掌握。
大多数正在嗑药、吞了“快快”，或是时差还没倒过来，吞了安眠酮劲儿还没过去的人，大概都对食物没啥兴趣了。但是帕特里克发现，在任何情况下都能很好掌控自己的食欲。即便当他厌恶肉体的接触，致使其性欲的表达只能弱化为一个理论意义的表情时，也是如此。
他还记得，约翰尼·霍尔义愤填膺地跟他讲起他最近蹬掉的一个姑娘：“她就是那种姑娘，你刚来完一发可卡因之后，她会凑到跟前来揉揉你的头发。”换做帕特里克，对于这种笨手笨脚的举动，帕特里克曾经报以一声惶恐的嚎叫。当一个男人变得像块玻璃窗那样空虚、脆弱的时候，是不会希望有人来揉他的头发的。有些人觉得可卡因是种毒品，带着些含混的色情和下流意味；但也有些人觉得，把这玩意儿注射到静脉里，能有机会体验到北极风光给人带来的那种纯粹恐惧。这两种人碰到一块儿，不可能聊得下去。
当他的意识如盛开的白色花朵一般，连同每根神经的枝梢一道，终于迸发的那一刻，那带着愉悦却又叫人心碎的第一波，总要让他付出点代价，这代价就是恐惧。他所有碎片般的记忆此时又飞速地合拢起来，如散落四处的铁质锉屑，被一块磁石牵引着汇聚一处，摆出一朵玫瑰花的造型。又或者——他必须停下来不想那些了——又或者像显微镜下面饱和的硫酸铜溶液一样，突然凝结，晶块出现在载物台的各个角落。
他现在必须停下来不想那些了——停下来，现在！别想啦！想想别的事儿吧。譬如，想想他父亲的遗体如何？那样的话情况会不会好一些？欲望的问题可能会一扫而空，但仇恨却依旧是来势汹汹。
啊，马天尼终于上来了。就是算不上骑兵团，至少也能扩充下武器库了。帕特里克一口干完了杯中那冷冰冰、黏腻腻的液体。
“你需要再来一杯吗，先生？”
“好的。”帕特里克爽快地答应了。
一个穿着晚礼服、看起来级别更高的侍者走到帕特里克跟前，帮他点单。
“生三文鱼塔塔，然后接下来是牛排塔塔。”帕特里克说。连着说两遍“塔塔”这个词儿，让他体会到一份纯真的快乐。所以他也乐此不疲的点了两道用成人餐烹调手法做成的儿童餐，原本都已经切碎了，又压扁成一坨端上来给他。
第三个侍者上来了。他的礼服翻领上别着一串金色的葡萄，脖子上挂着一个串串，上头挂着一个金质大酒杯，尝酒用的。他看来已经准备好立马给帕特里克上一瓶寇东·查理曼[27]，再开一瓶宝嘉龙[28]，过会儿品尝。一切都尽在掌握之中。
不行，他一定不能想这玩意儿。说实在的，他应该什么事都不想，尤其不能想海洛因。因为海洛因是唯一能管用的玩意儿，只有这玩意儿才能让他不再像轮盘上飞奔的仓鼠，在一连串无解的问题中仓皇逃窜。海洛因就是他的骑兵团。海洛因就是板凳四条腿里丢掉的那一根，制作工艺如此精巧，靠着断腿的部位接上去完全都能严丝合缝。海洛因降落在他头盖骨的底部，发出咕噜咕噜的声响；又绕着他的神经系统将自己包裹起来，藏在暗处，活像一只黑猫，在自己最钟爱的靠垫上团成一个球。就像斑尾林鸽的喉部一样，柔软，丰腴；或是像溅到一页纸上的封蜡，或是在两手之间来回倒腾的，满满一捧的宝石。
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